Un dos de Mayo

Maldigo a todos esos amigos... que no llegaron a serlo del todo
por verme como un hombre.

Maldigo este instinto seductor que me llevó a obtener eso.

Eso hoy un dos de Mayo,

el tres había cambiado.

Para ser poeta

Para ser poeta no hace falta emborracharse,
ni emitir sentencias, ni vestir corbata.

Para ser poeta hace falta ponerse flores en el pelo,
echar un polvo en compañía o solo, oler el perfume de
tu mejor amiga, o salir al parque e ir a natación.

¡Para ser poeta hay que ser libre un rato!

Para ser poeta no hacen falta los tratados. Tan solo
un poco de virtud, de "comedimiento", de técnica
(menuda mentirijilla) y de diversión.

Para ser poeta no hace falta poseer nada, ni siquiera
un premio o un libro.

Para ser poeta hace falta ser joven por los restos, en
el sentido de la curiosidad.

Como diría un sevillano, estar abierto a bichear.

Para ser poeta hace falta llenarse con un pajarito
y su cantar, un amanecer, un paseo, un libro
o una mirada de las de verdad

Así de simple no más

Para ser poeta, una sonrisa, y otra, y otras más nos bastarán.

FALTA DE MIEDO

FALTA DE MIEDO

Es la ternura la que debe ganar la

batalla

Lisístrata olvidó lo más importante

no es la arrogancia no es el sexo

no es el poder

por muy importantes que parezcan

es la cama que acoge la mano del

hombre

y que así lleva haciéndolo por

tantos siglos,

la que debe volverse verde cama

masculina que acoja a la mujer,

o a otro hombre.

Es esa galante falta de miedo

por hacer esto,

por parte de ellos,

a llevarlo a las calles como llevan

sus maletines,

lo que empuja hacia la vida

coherente,

ardiente.

Porque en esa mano dulce

que deja escapar al puro teatro

está la simiente el aire

la verdad viviente.

El amor.

(esto no es una carrera es una

experiencia

entre al menos dos y si no nada de

sentido).

        Charlie S Sepúlveda

Lo reconozco

A veces escribir poesía es como confesarse.

En esos momentos me pareces tan bonita como ridícula.

No siempre la poesía es lo importante.




Comparto unos versos escritos a vuela pluma esta tarde:


Sí, lo reconozco:
eras casi un desconocido
cuando abrí de pleno mi corazón
para que caminaras a tus anchas por él.

Ahora estoy esperando que me
quieras ver, que me quieras escuchar,
cuando hace unos días te...
simplemente te quitaba la cara,
o te decía lo que sentía a las claras.

Eso era todo.      Eso no quiere decir que no
quiera seguir      viéndote.
Es sólo que un    día
quise espacio      para
mí
Otros me adora-  ban y yo hoy quería tu adoración.


Tan ridículo como cierto
tan efímero como un gazpacho en pleno verano andaluz
tan relevante como lo irreverente
justo después recibo una llamada importante
la vida es para ser vivida
para no encogerse
para mostrarse.

Flores en Brighton

Lo árabe es una sombra negra frente al color de un arco iris hundido
Jugaste sucio no pudiste
pero toda flor muerta deja caer una semilla al aire

Es una marabunta vendida a lo sexy, lo cool, lo amazing
olvidamos de dónde veníamos y a dónde íbamos
a veces lo supimos y hasta hicimos algo (en pocas ocasiones)
y todos esos jóvenes somos nosotros diciendo sorry y whatsapp
como los únicos nombres o adjetivos posibles, shut up
camisetas de tirantes y pezones al aire, fuck-up
todos alimentando al alien, a lo que vendría después
sirviendo en bandeja al viejo neandertal inglés


"te inflas a pollo, y yo te apoyo
viniste a hacerte kitchen porter,
y acabaste de chicken porter
sin que no te importer"
(Virgi)


(Lo fragante del geranio son las hojas y no las flores)

Flores amarillas y flores rojas
Caléndula, capuchina, la moradita aquella como racimillo de uva

Las frutas que aquí no saben
sólo si son frambuesas o moras de colores
¡alucinantes!
las blackcurrant, blueberry y groselleta,
                                               groselleta,
                                               groselleta.
Estas frutas floreciendo
del resto ni saberlo.

Porque las frutas como las flores de Brighton están muertas
(friegan y friegan)
vinieron de lejos para alegrar con su fragancia
a estos insípidos fish & chips
pero las flores están muertas.
Fueron cultivadas lejos para dar su fragancia,
y hoy están muertas.

Hay un señor que limpia y las busca con gran desesperación como yo.

porque algunas fueron lanzadas a la basura frescas.

Entonces ellas regresan por mucho que moleste su fragancia a algunos,
por muy mal que les sepa a otros,

RENACEN.

Las flores vienen y se van,
y en el camino les harán andar
por donde no querían imaginar,
donde a veces no quisieron llegar.
Las flores serán plastificadas, pero se liberarán,
antes o después, se van a separar.
Es muy claro, sabrán cómo bailar.
Las flores son demasiado hermosas para quedarse atrás
Aunque algunas se atascan con vicios y demás
las flores volarán, lo vas a ver y lo verás


Porque unas veces vibran y otras aniquilan todo lo demás

Las flores, preciosas aún de plástico, de misterio
bailarán su propio compás
alhucema, amapola, rosa y flor de geranio: transcienden las barreras
flores que no pueden, que pueden, que quieren menos y que quieren más.

Las flores, las flores, ¡las flores!
Las flores de Polonia, de Estambul, de Madrid y Portugal
la flores blancas y las negras, las azules, las de jazmín y de azahar.

Las flores vienen y se van, y eso no
lo van a callar más.

el tiempo lo bueno

El tiempo
esa antología que vuelve a vibrar
una palabra azul que dice leche pascual
es un recuerdo
y todo empezó revisando fotos
revisando
para acabar con la posesión
simplemente recordar lo bueno
y las vibraciones de un ritmo de fuera
que recuerda la fiesta sencilla
de aquellos años locos
la línea del tiempo es clara
se basa en la belleza sin miedo y sin amor
la belleza
lo bueno elegido sin juicio
lo bueno

Incluso al viajero (ilustración)

El otro día comencé a jugar con los pinceles cual niño intentando ilustrar un par de poemas. Me lo pasé molt bé.

Este corresponde a la publicación que sigue.